Poderia contar algo sobre longos caminhos.
Encontros.
E mudanças sutis na rotação terreste.
Mas não.
Conto sobre nada.
Um conto sobre nada.
Sobra nada.
Só buracos.
Que podem ser reabertos.
Basta querer.
Ou esquecer.
Um conto sobre nada acontece.
E acontece de eu não querer mais nenhum controle.
Que os rios de vida ou doença sigam vias próprias.
Sem culpa.
Sem dor.
Já que há uns oito anos descobri que não sou Deus.
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