Eu sou é Flamengo, meu amigo. Sem palhaçadinha. Sem humor errado.
Sem branquitude otária e direitismo retardado.
Sou Flamengo, irmão.
Favelado, você diria.
Sim, favelados, e iremos invadir sua casa, enfiar troféus na sua geladeira e pixar suas paredes de vermelho e preto.
Faremos seus filhos se tornarem rubro-negros. Serão felizes, acredite.
Pois somos a alegria. O gol inesperado. O seu pênalti que não entra. A cobrança que não falha.
O azar que vira sorte.
O ingresso falso que funciona por mágica.
O sanduíche que não se paga.
A cerveja moralmente ofensiva à ordem.
Somos o Kléberson. Somos o Bruno. Somos o Angelim lembrando que a diminuta torcida do Botafogo não merecia nada de bom.
Afinal, o bem só pode tocar o que existe, correto?
Somos o 3, o 5 e o 31.
Somos, e desde 1895.
E por isso...
...os otários passam mal.
Flagra: os oito otários passando mal
Um comentário:
Fala sério!!
Apaga este post!! :-)
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